Auteur
Charles Gaucher De Sainte-Marthe

Il Fut Un Bruit, Ô Marot, Qu’étais Mort

Poètes, peintres parlants, que vous sert de nous feindre, Peintres, poètes muets, que vous sert de nous peindre Des feux, des fouets, des fers, des vaisseaux pleins de trous, Des rages, des fureurs, des lieux épouvantables : Pour exprimer l’horreur des enfers effroyables, Estil enfer semblable à celui des jaloux ? L’aigle de Prométhée, les […]