De chaque objet que l’on pose
Il naît quelque chose
Qui ressemble à l’automne.

On appelle cette fleur pivoine blanche.
Oui, mais
Un peu de rouge.

Le serpent s’esquiva
Mais le regard qu’il me lança
Resta dans l’herbe.

Comme un drapeau
Il flotte semble-t-il
Le soleil d’hiver.

Pour jouer à la balle
Si triste la comptine
Si jolie la voix.

Les filles prennent des plants de riz.
Des reflet d’eau oscillent
Sur les envers des chapeaux en carex.

Une année l’autre
Comme enfilées
Sur la même perche.

Lointaine cime
Que frappe le soleil
Terres dénudées.