Les pétales de chrysanthème
Se cambrent dans leur blancheur
Sous la lune.

Fleurs de volubilis
Le ciel au-dessus de cette rue
Commence à s’ennuager.

Même la peau de l’empereur
Est parsemée de taches de vieillesse
Cerisier en fleur.

Les Belles de nuit ?
Une demi-ouverte
Avec des plis profonds.

Jour des Chrysanthèmes –
En peignant mes cheveux mouillés
Une pluie de gouttes.

Je coupe de la soie.
Des tiges de mil ondulent et s’entrelacent
À la fenêtre.

Quand on se penche au-dessus d’une barque
Et cueille des châtaignes d’eau,
Le marais sent comme s’il bouillait.

Un éventail plié de l’automne est inséré
Dans le dur obi
Comme une planche.