Un envol d’ablettes
frétille à travers les feuilles
des bouleaux à l’aube

Parle-moi de Dieu,
Amandier, dit le saint. L’arbre
se couvrit de fleurs.

Promise au massacre
la poire aspirant à cuire
va naître à son sacre

Que votre esprit fourmille d’étincelles
remplissez vos poumons d’étoiles !
Que leur respir soit !

Le mort moucheron
dans les huit bras de l’aragne
bénit-il son sort ?

La mouche mourant
dans la toile d’araignée
en Dieu se déprend…

Le moucheron mort
dans les rêts de l’araignée
maudit-il son sort ?

Etre le ramier d’escarpolette
jouer au pendule perché sur le plus
bas des rameaux du cerisier en téméraire
et déguster les fruits offerts à son altesse…