Le passé n’est pas, mais il peut se peindre,
Et dans un vivant souvenir se voir ;
L’avenir n’est pas, mais il peut se feindre
Sous les traits brillants d’un crédule espoir !
Le présent seul est, mais soudain s’élance
Semblable à l’éclair, au sein du néant !
Ainsi l’existence est exactement
Un espoir, un point, une souvenance !
Si vous trouvez le dieu
Mercure,
Ami, dites-lui de ma part,
Que contre tout vol il m’assure,
Ce soir, je dois rentrer fort tard
Et je craindrais quelque aventure !
Je sais que ce roi des voleurs
Eût pu jadis vous satisfaire,
Car il était souvent des leurs ;
Mais est-ce qu’il n’est point en terre ?
Ne comptez pas sur ses faveurs !
En terre ? votre claivoyance
Aujourd’hui se trouve en défaut ?
Allez-vous tomber en enfance ?
Mais levez donc les yeux en haut !
C’est lui qui règne sur la
France !
Lorsqu’Adam fut chassé de l’Eden enchanteur,
Il s’arrêta devant son entrée interdite,
Puis il maudit son sort, sa faiblesse séduite :
Ce qu’il voyait alors pressentait le malheur.
En promenant au loin sa misère et sa fuite,
Il apprit à porter son fardeau de douleur !
Il soupire un instant, puis il vit et s’agite :
Le mouvement pour lui devient consolateur !
Vous, dont je n’aurai plus ni l’amour, ni les charmes,
Tel serai-je ! avec vous, je n’avais que des larmes,
Pour ce que je connus, je n’avais que soupirs !
Sans doute, en mon ciel, je me ferai plus sage ;
De la tentation je fuirai le naufrage !
Pourtant je ne puis voir mon
Eden sans désirs !
Ecoute-moi,
Magdeleine,
L’hiver a quitté la plaine
Qu’hier il glaçait encor.
Viens dans ces bois d’où ma suite
Se retire, au loin conduite
Par les sons errants du cor.
Viens, on dirait,
Magdeleine,
Que le printemps, dont l’haleine
Donne aux roses leur couleur
A cette nuit, pour te plaire
Secoué sur la poussière
Sa robe pleine de fleurs !
Si j’étais, ô
Magdeleine,
L’agneau dont la blanche laine
Se démêle sous tes doigts !
Si j’étais l’oiseau qui passe
Et que poursuit dans l’espace
Un doux appel de ta voix.
Si j’étais, ô
Magdeleine,
L’hermite de
Tombelaine
Dans son pieux tribunal
Quand ta bouche à son oreille
De tes péchés de la veille
Livre l’aveu virginal !
Si tu voulais,
Magdeleine
Au lieu de la marjolaine
Qui pare ton chaperon,
Tu porterais la couronne
De duchesse ou de baronne
Dont la perle est le fleuron !
Si tu voulais,
Magdeleine,
Je te ferais châtelaine,
Je suis le comte
Roger !
Quitte pour moi ces chaumières
A moins que tu ne préfères
Que je me fasse berger !
Courir après la gloire,
Ce fantôme illusoire,
Ce pic,
C’est bien follement croire
Grimper une glissoire
A pic !
C’est nier le purgatoire
Au sein d’un consistoire
Public !
C’est sans un vomitoire
Le mortel poison boire
D’aspic.
C’est à son auditoire
Souhaiter le déboire
D’un tic,
Et c’est d’un géant voire
Soulever l’écritoire
Sans cric.
Le monde n’est qu’un grand billard,
Où le joueur le plus habile,
Gouvernant la bille indocile
Qu’il dirige dans son écart,
Gagne l’adversaire débile.
Souvent il manque par hasard
Le coup de tous le plus facile ;
Mais si sa fortune vacille,
Soudain, le feu de son regard
La fixe et la rend immobile.
Le perdant qui grince des dents
Devant l’ennemi qui le coule
Souvent abandonne la foule ;
Jetant sa queue aux quatre vents,
Du fleuve il se livre à la houle !
La fortune de bien des gens
A cette universelle poule,
Sur le tapis hasardeux roule,
Et par d’imprévus contretemps
Dans la blouse ‘ se perd, s’écroule !
Rondeau
J’eus de l’amour bien vrai pour
Herminie,
Elle inspirait de tendres sentiments ;
Si sa vertu ne se fût pas ternie,
Elle entendrait encor mes doux serments !
J’ai bien passé d’agréables moments
Dans son aimable et fine compagnie ;
Lui confiant ma joie et mes tourments,
J’eus de l’amour bien vrai pour
Herminie !
Près d’elle pur et sans monotonie
Le temps fuyait entre mille agréments,
A qui voyait sa charmante manie
Elle inspirait de tendres sentiments !
Je repoussais tous ces faux jugements
Dont l’entourait la vile calomnie ;
Je lui serais le plus pur des amants,
Si sa vertu ne se fût pas ternie !
Elle a rompu notre harmonie,
Pourtant je l’aime, hélas ! pour châtiments,
Prêt à toujours souffrir sa tyrannie,
Elle entendrait encore mes doux serments.
Envoi
Quoique pour moi ses affreux traitements,
Et le mépris d’un amour qu’elle nie,
Pour la haïr soient assez d’aliments,
Puis-je oublier qu’hélas ! pour Herminie,
J’eus de l’amour !
J’ai souvent du jeune homme admiré le cancan ;
Je l’ai vu s’agiter à l’instar de la canne,
Voler plus promptement que les soldats du
Khan,
Plus vite que le plomb fuyant la sarbacane ;
J’ai souvent entendu des vieilles le cancan,
Qui sournois dit son mot, ferme un œil et ricane,
Puis gronde, et puis s’enflamme, et devient un volcan,
Qui trop souvent hélas ! vomit des coups de canne ;
Eh bien ! un bon penseur, du haut du
Vatican,
Sans mettre son esprit trop longtemps au carcan,
Peut dire, sans laisser matière à la chicane :
Le cancan, c’est la vie ! ici, dans
Astrakan,
Qu’on soit femme, homme,
Turc,
Français,
Russe,
Anglican ;
Vieux on fait des cancans ; et jeune l’on cancane !
Sur deux nobles cercueils deux noms se laissent lire ;
Dans l’un
Othmar le grand,
Othmar roi tout-puissant,
Se tient le sceptre en main, comme un roi qui descend
Le front haut et superbe, au sein du noir empire ;
Dans l’autre est endormi du sommeil pâlissant
Un homme dont la main agite encor la lyre,
Poète, aux nobles chants, qui mollement soupire
Le doux hymne de mort, de son plus tendre accent.
Le royaume est en feu ; les cris brûlants de guerre,
Ont soulevé les cœurs, ont ébranlé la terre,
Et le sceptre d’Othmar n’est plus qu’un sceptre d’or ;
Mais l’aimable paix règne, où règne une âme tendre ;
Les sons mélodieux de la harpe qui dort
Au paisible vallon se font toujours entendre.
C’est environ à trois cent vingt cinq pieds.
Un vieux nid dont les petits sont épiés
Par l’œil perçant de quelque oiseau de proie
S’épanouit aux brises de suroïe, —
Peut-être même à trois cent trente pieds.
L’oiseau de proie, — un émouchet, sans doute, —
A vu le nid car il change de route.
Puis, tout autour, le vorace larron
Commence par décrire un vaste rond
Oui !
Oui !
C’est bien un émouchet, nul doute.
Quant aux petits, eux, ce sont des choucas.
Leurs père et mère, en quête d’un repas,
Trop loin déjà ne peuvent les entendre
Ni revenir à temps pour les défendre.
Ils sont là six ou sept petits choucas.
L’émouchet donne un rapide coup d’aile
Vers cette proie, il se rapproche d’elle
Et de son vol l’orbe se rétrécit.
Le bec ouvert, la serre ouverte aussi,
Il fond enfin d’un rapide coup d’aile.
Soudain, d’en bas, on entend comme un choc.
Le nid est-il brisé ?
Non ‘ !
Le vieux coq,
Pris par le vent, tournant de queue en tête
A durement frappé du bec la bête
Qui n’a pas pu se garer de ce choc.
Et l’émouchet, cassé de l’aile droite,
Est rejeté loin du nid qu’il convoite,
Il tombe et s’est aussitôt achevé
En se brisant en bas sur le pavé,
Car il était cassé de l’aile droite.
Où les choucas avaient-ils donc leur nid ?
Là-haut, tout droit vers le zénith
Où va pointant la flèche magistrale
Qui montre au loin la vieille cathédrale
Oui, c’est là-haut qu’ils ont juché leur nid.
Entre les bras de la croix que domine
Le coq de cuivre, à la superbe mine,
Sur ses ergots perchés, le bec ouvert
Aux rudes vents, l’été comme l’hiver,
Depuis mille ans, c’est là qu’il domine !
C’est environ à trois cent vingt cinq pieds
Qu’il veille ainsi, gardant les nids épiés,
Sur les choucas, compagnons ordinaires
De ce vieux coq, comme lui centenaires, -Peut-être même à trois cent trente pieds.
À Herminie.
L’ombre
Suit
Sombre
Nuit ;
Une
Lune
Brune
Luit.
Tranquille
L’air pur
Distille
L’azur ;
Le sage
Engage
Voyage
Bien sûr !
L’atmosphère
De la fleur
Régénère
La senteur,
S’incorpore,
Evapore
Pour l’aurore
Son odeur.
Parfois la brise
Des verts ormeaux
Passe et se brise
Aux doux rameaux ;
Au fond de l’âme
Qui le réclame
C’est un dictame
Pour tous les maux !
Un point se déclare
Loin de la maison,
Devient une barre ;
C’est une cloison ;
Longue, noire, prompte,
Plus rien ne la dompte,
Elle grandit, monte,
Couvre l’horizon.
L’obscurité s’avance
Et double sa noirceur ;
Sa funeste apparence
Prend et saisit le cœur !
Et tremblant il présage
Que ce sombre nuage
Renferme un gros orage
Dans son énorme horreur.
Au ciel, il n’est plus d’étoiles
Le nuage couvre tout
De ses glaciales voiles ;
Il est là, seul et debout.
Le vent le pousse, l’excite,
Son immensité s’irrite ;
A voir son flanc qui s’agite,
On comprend qu’il est à bout !
Il se replie et s’amoncelle,
Resserre ses vastes haillons ;
Contient à peine l’étincelle
Qui l’ouvre de ses aquilons ;
Le nuage enfin se dilate,
S’entrouvre, se déchire, éclate,
Comme d’une teinte écarlate
Les flots de ses noirs tourbillons.
L’éclair jaillit ; lumière éblouissante
Qui vous aveugle et vous brûle les yeux,
Ne s’éteint pas, la sifflante tourmente
Le fait briller, étinceler bien mieux ;
Il vole ; en sa course muette et vive
L’horrible vent le conduit et l’avive ;
L’éclair prompt, dans sa marche fugitive
Par ses zigzags unit la terre aux cieux.
La foudre part soudain ; elle tempête, tonne
Et l’air est tout rempli de ses longs roulements ;
Dans le fond des échos, l’immense bruit bourdonne,
Entoure, presse tout de ses cassants craquements.
Elle triple d’efforts ; l’éclair comme la bombe,
Se jette et rebondit sur le toit qui succombe,
Et lé tonnerre éclate, et se répète, et tombe,
Prolonge jusqu’aux cieux ses épouvantements.
Un peu plus loin, mais frémissant encore
Dans le ciel noir l’orage se poursuit,
Et de ses feux assombrit et colore
L’obscurité de la sifflante nuit.
Puis par instants des Aquilons la houle
S’apaise un peu, le tonnerre s’écoule,
Et puis se tait, et dans le lointain roule
Comme un écho son roulement qui fuit ;
L’éclair aussi devient plus rare
De loin en loin montre ses feux
Ce n’est plus l’affreuse bagarre
Où les vents combattaient entre eux ;
Portant ailleurs sa sombre tête,
L’horreur, l’éclat de la tempête
De plus en plus tarde, s’arrête,
Fuit enfin ses bruyants jeux.
Au ciel le dernier nuage
Est balayé par le vent ;
D’horizon ce grand orage
A changé bien promptement ;
On ne voit au loin dans l’ombre
Qu’une épaisseur large, sombre,
Qui s’enfuit, et noircit, ombre
Tout dans son déplacement.
La nature est tranquille,
A perdu sa frayeur ;
Elle est douce et docile
Et se refait le cœur ;
Si le tonnerre gronde
Et de sa voix profonde
Là-bas trouble le monde,
Ici l’on n’a plus peur.
Dans le ciel l’étoile
D’un éclat plus pur
Brille et se dévoile
Au sein de l’azur ;
La nuit dans la trêve,
Qui reprend et rêve,
Et qui se relève,
N’a plus rien d’obscur.
La fraîche haleine
Du doux zéphir
Qui se promène
Comme un soupir,
A la sourdine,
La feuille incline,
La pateline,
Et fait plaisir.
La nature
Est encor
Bien plus pure,
Et s’endort ;
Dans l’ivresse
La maîtresse,
Ainsi presse
Un lit d’or.
Toute aise,
La fleur
S’apaise ;
Son cœur
Tranquille
Distille
L’utile
Odeur.
Elle
Fuit,
Belle
Nuit ;
Une
Lune
Brune
Luit.
Comme un pur stalactite, œuvre de la nature,
Le génie incompris apparaît à nos yeux.
Il est là, dans l’endroit où l’ont placé les Cieux,
Et d’eux seuls, il reçoit sa vie et sa structure.
Jamais la main de l’homme assez audacieuse
Ne le pourra créer, car son essence est pure,
Et le Dieu tout-puissant le fit à sa figure ;
Le mortel pauvre et laid, pourrait-il faire mieux ?
Il ne se taille pas, ce diamant byzarre,
Et de quelques couleurs dont l’azur le chamarre,
Qu’il reste tel qu’il est, que le fit l’éternel !
Si l’on veut corriger le brillant stalactite,
Ce n’est plus aussitôt qu’un caillou sans mérite,
Qui ne réfléchit plus les étoiles du ciel.
O mes amis, ma douleur est extrême,
Je ne puis plus porter ce vieil habit !
Lorsqu’on est noble, il est dur tout de même,
En soi de voir un si grand déficit !
J’en suis, hélas ! au dernier exemplaire,
Un grand malheur sur nous tous à ‘ fondu !
Notre tailleur ne peut plus nous en faire,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Voyez autour la crasse qui le borde !
Dans les salons puis-je paraître ainsi !
Mon habit est usé jusqu’à la corde !
Un trou par là, deux accrocs par ici !
Voyez de plus la fragile doublure
Qui pour partir ne l’a pas attendu !
Il va falloir faire triste figure,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
De plus il est déchiré par derrière,
Sur le devant, les manches de côté ;
Son pan unique appelle en vain son frère,
De son amour violemment écarté !
J’entends son cri de douleur, de tristesse,
Jusqu’à présent, je l’ai seul entendu !
Mais je vois bien qu’il peut crier sans cesse,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Je vais, bien sûr, faire quelque brioche :
Dans mes discours je vais être arrêté !
Je n’aurai plus avec moi, dans ma poche,
Car au travers on voit l’immensité !
Ce calepin si fidèle et commode,
Où je trouvais de l’esprit tout pondu !
Pas de tailleur qui me le raccommode,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Comment aussi voulez-vous que j’attache
Sur cet habit, infâme délateur,
Qui sous ses trous, ma honte à peine cache,
Tous mes cordons, toutes mes croix d’honneur !
Honneur trop lourd, non pour ma conscience,
Mais pour l’habit dont le drap s’est fendu !
Je n’aurai plus aucune révérence,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Ce vieil habit pour lequel je sanglote,
Fut trop souvent, hélas, éclaboussé,
Souvent aussi promené dans la crotte !
Vite il s’usa pour être trop brossé !
Il fallait bien enlever cette honte,
Et ce fumier sur le drap répandu !
Il va falloir essuyer ce mécompte,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Souvent aussi pour un projet injuste,
Secrètement cet habit s’est prêté !
Quoique l’on soit d’un drap souple et robuste,
On perd bientôt son lustre et sa beauté !
Peut-être encor, il serait un digne hôte,
Si tant de fois, il ne s’était vendu !
Je vais porter la peine de ma faute,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Le siècle enfin qui toutes lois transgresse,
Vient d’élever tous ces petits bourgeois !
Pour distinguer notre antique noblesse
Nous n’avions plus que l’habit d’autrefois !
Le frottement du bourgeois prolétaire
A cet état indigne l’a rendu !
On nous a fait une loi somptuaire,
Car le secret de l’étoffe est perdu !
En me voyant à nu, de près, sans masque
La foule qui naguère m’adorait,
Me raillera, si changeante et fantasque !
Quel monstre affreux ! ce noble, qu’il est laid !
Faute d’habit !
Dieu ! je me désespère !
Par de tels chiens être harcelé, mordu !
Pour son poids d’or on ne peut m’en refaire
Car le secret de l’étoffe est perdu !
Pleure, marquis, comte, baron, duc, prince,
Pleure, bientôt, tu verras sur tes os
Le vêtement d’un cuistre de province !
Tu sentiras que ça brûle le dos !
L’habit seul fait l’homme aristocratique !
Tu seras dans la foule confondu !
Plus de tailleur qui jamais t’en fabrique !
Car le secret pour toujours est perdu !
J’aime d’un amour saint l’immense cathédrale
Qui porte fièrement sa tête colossale,
Lève sa tour altière où la cloche se plaint,
Et fait frissonner l’air sous son marteau d’airain.
Surtout au crépuscule, à ces heures funèbres,
Lorsque le
Jeudi saint nous appelle à
Ténèbres,
Où la nuit veut en vain, en doublant ses vapeurs,
Enchaîner en son sein le grand jour des douleurs,
Où l’âme plus chagrine, et plus mélancolique,
Pressent dans la nature un spectacle tragique,
J’aime à venir entendre au temple triste et noir
Les chants, les cris, les pleurs de l’office du soir.
Tout est regret ! la lune à peine entrouvre l’ombre,
Jetant un vain regard sur la terre trop sombre ;
Elle en comprend le crime et se revêt de deuil ;
Puis un instant, du ciel demeurant sur le seuil,
Craignant d’en dissiper la ténébreuse teinte,
Elle fuit ; pâlit ; meurt, comme une lampe éteinte !
Dans ces nuits de douleur, la tristesse est au ciel,
Le remords sur la terre, et dans l’âme le fiel :
Tout gémit, et tout pleure ; en l’univers fixée,
La mort entoure tout de sa froide pensée !
Implorant le
Seigneur de ses géantes tours,
Elevant jusqu’à lui ses bras larges et lourds,
Le temple se demande, enfin, si le silence
Des jours longs, éternels, pour la terre commence,
S’il lui faut abaisser devant
Dieu qui punit
Sa fierté de marbre, et son orgueil * de granit !
A la voir, en la nuit, indécise et sans forme,
De loin, on la prendrait pour un nuage énorme
Qui des pieds, de la tête, à la fois arrêté
Vient confondre la terre avec l’immensité !
On ne distingue plus ces guirlandes de lierre
Qu’une savante main a brodées sur la pierre,
Ces bas-reliefs fouillés avec science et goût
Dans ce roc entassé qui se tient tout debout !
Ces fleurs, et ces festons, ces crosses naturelles
Qui semblent recouvrir le temple de dentelles,
Et ces monstres empreints de rude cruauté
Se penchant sur l’abyme en toute sûreté.
Non ; pour les admirer alors l’heure est trop brune,
A peine par instants en saisit-on quelqu’une,
Quand parfois, scintillant sous un pâle reflet,
Elles vacillent comme une flamme au soufflet.
Pour le jour de douleur que la tardive aurore
Du matin souffreteux avec peine évapore,
Qui du
Sauveur a vu clouer le
Saint cercueil,
Le ciel veut mettre un crêpe à la nature en deuil.
Cependant l’aigre son de la grêle crécelle ,
Au temple noir le soir de son cri nous appelle ;
La cloche ne peut plus soupirer dans les tours
De crainte de troubler la brume de ces jours ;
A ses bruits les plus sourds, à ses glas les plus sombres,
Répondant dans la nuit, tressailliraient les ombres.
Triste, vide, en son sein, pour quelque temps encore
Sur le morne battant le temps fuit et s’endort.
La foule en noirs manteaux, en brune houppelande,
Que le zèle divin à
Ténèbres demande,
Sur les pavés brumeux que lustre le verglas,
S’avance en appuyant soigneusement son pas ;
A la voir se roulant en silence en la rue,
Au moment où la nuit sur elle est suspendue,
Où l’œil ne peut plus voir que contours indécis
Qui se fondent ensemble en la nuit obscurcis,
Vous diriez dans son lit un fleuve qui déroule
Sans bruit les noirs replis de sa lugubre houle,
Ou bien dans le brouillard un immense serpent
Qui traîne ses anneaux et s’avance en rampant !
De moments en moments, la stridente crécelle,
Dans le silence élève un cri lugubre et grêle ;
Comme un vaste troupeau qu’on renferme au bercail,
La foule disparaît sous le vaste portail.
Quels murs tout délabrés ! quel autel sans dorure,
Dépouillé d’ornements, chandeliers, garniture !
On reconnaît en lui la forme du tombeau !
Mais la tombe elle aussi représente un berceau !
Triste rapprochement ! le sacré tabernacle
Eternellement où vit l’Eternel miracle,
Vide comme un ciboire en entier consommé,
Laisse sa porte ouverte ; à l’entrée, incliné,
Le crucifix s’abaisse, étonné ! cherche encore
La relique sacrée où le
Christ s’incorpore !
Oui, oui, le
Christ est mort, et ce solennel jour
N’est pas de ses douleurs seulement le retour !
Le divin tabernacle où sa vertu réside
Pour toute âme
Chrétienne en ce moment est vide !
Il est mort, il est mon, et de sa passion
Le crime rejaillit sur la communion !
Pleurez, pleurez,
Chrétiens ; en votre âme fidèle,
L’hostie est morte, hélas !
Le
Christ fut mort comme elle !
Cependant, de l’office on entonne les chants,
Tantôt pleins de reproche l, ou bien tristes, touchants !
Un office des morts ! — avec la fin du
Psaume
Comme au souffle mortel d’un magique fantôme,
Sur le chandelier jaune, aux quinze feux, s’éteint
Un cierge, de la mort symbole trop certain !
L’obscurité s’accroît s’accumule en l’Eglise » ;
Parfois entre deux chants, la sibilante bise
S’engouffre, siffle et gronde à travers les vitraux,
Les fait trembler, grincer.
Des frêles chapiteaux
L’acanthe si mobile, agitée et tremblante,
Semble animer sa pierre, et feuille renaissante,
Fait entendre parfois l’osseux bruissement
Du cyprès et de l’if sous le souffle du vent,
Et vient accompagner de ses accord funèbres,
Les pleurs, les grincements, les plaintes de
Ténèbres.
Le cœur se sent tout froid, la bise du dehors u
Le serre et le contraint, comme en de longs remords.
Et puis l’orgue reprend, et son bruit qui résonne,
Sous les arceaux brunis s’engouffre, éclate et tonne ;
Les efforts haletants repoussent de son sein,
Poitrine de géant, son haleine d’airain.
L’Eglise s’en emplit, répète son tonnerre ;
On dirait par instants un tremblement de terre :
Le pilier a gémi, l’ogive en a sauté,
La voûte a retenti dans son obscurité ;
Dans le haut de la tour où l’écho le répète,
Le saisit, le quintuple, en fait une tempête,
Redoublant son effort, le géant tourmenté
Jette la note énorme, et l’accord indompté,
Puis s’arrête.
Le son quelques moments encore
Se roule, se resserre en la voûte sonore ;
Ce n’est plus ce tonnerre, excitant les échos,
C’est un bruit plus posé, qui résonne en repos !
En diminuant, il s’enfuit doux et tranquille,
Plane un instant encor sur la foule servile,
Rampe autour de l’autel, et se refoule au
Chœur
Le silence reprend, et le dernier bruit meurt.
L’antienne se dit ; le triangle de flamme
Qui monte, et qui s’éteint, comme s’éteint une âme,
Resserre les anneaux de son serpent de feux,
Et les psaumes sacrés se resserrent comme eux.
Entendez !
Entendez ! la chapelle gothique,
Ecoute en frémissant comme une autre musique.
Les accords en sont doux ; bien loin de ces accents
Qui naguère versaient leurs épouvantements ;
Le son mélancolique a des notes moins graves,
L’orgue semble pleurer sur les tristes octaves.
Tout pénètre dans l’âme et la rend toute en pleurs !
Fidèles, écoutez ! c’est le chant des douleurs.
On croit voir entonnant la sombre
Litanie
Aux portes de
Sion l’inspiré
Jérémie ;
Il pleure sur sa ville, et sa dolente voix
Ne fut comprise ni des peuples, ni des rois !
Non !
Non !
Jérusalem était fière et damnée ;
Elle ne pouvait plus saintement ramenée,
Rendre grâce à son
Dieu, propice, patient,
Qui l’attendait encor ! pleurait en l’attendant !
Tu ris,
Jérusalem !
Ah ! pleure sur toi-même,
Ta bouche impure, hélas ! un nom sacré blasphème !
Change,
Jérusalem, l’heure de la douleur
Arrive !
Tourne-toi,
Sion, vers ton
Seigneur !
Et le peuple priait, et sa tête courbée
Demandait grâce encor !
La note dérobée
S’envolait emportant la prière en les
Cieux ;
L’octave gémissait, pleurait d’un œil pieux ;
L’orgue le renvoyait à la voûte hautaine,
La voûte le disait à la tour plus prochaine
De
Dieu, la tour à l’ombre, et l’ombre dans le ciel,
Et le ciel la versait au sein de l’Eternel !
Ces cathédrales qui soulèvent les nuages,
Entassements créés à vaste renfort d’âges,
Ces temples si massifs aux prodigieuses tours,
A la tête effrayante, aux pieds larges et lourds,
Aux niches , cavités, réceptacles sans nombre,
A l’ogive légère, en dentelle, sans ombre !
Cette masse multiple arrachée aux grands monts
Qui pourrait écraser des villes dans ses bonds,
Ce grandiose d’art qu’on ne retrouve guère
Que pour
Dieu, n’est pourtant qu’abri de prière ;
Mais la voix du mortel qui supplie et gémit
A pour monter au ciel une échelle en granit !
Le saint office du soir se poursuit et s’avance :
Le peuple de sa tête, en faisant pénitence,
A frappé quatre fois
I du temple le pavé,
Et quatre fois en pleurs s’est aussi relevé !
Le chandelier s’éteint, sa branche supérieure
Seule a gardé son cierge ; en la sainte demeure,
Sa clarté vacillante apparaît comme un œuil
Lumineux qui regarde, hélas ! lueur de deuil ;
Puis derrière l’autel, cachant sa solitude,
Le cierge disparaît ; dans une humble attitude,
Le peuple neuf fois chante un
Kyrie eleison ;
Puis du
Miserere s’entend le triste son
Comme un chuchotement de sépulcre et de tombe ;
Tout se tait et tout meurt ! le silence retombe !
Tout à coup au milieu de la glaciale nuit
Bourdonne et retentit un remuement, un bruit !
Le cierge a rapporté sa lugubre lumière ;
Il s’éteint ! de l’office il finit la prière !
Le peuple disparaît dans le linceul du soir ;
Le temple s’est fermé ! plus rien ! rien ! tout est noir !
Vous êtes jeune et belle, et vos lèvres rieuses
N’ont que charmants souris tout fraîchement éclos ;
Le temps sonne pour vous ses heures folles, joyeuses
Qui vont se succédant comme les flots aux flots.
L’amour pour vos plaisirs rend plus voluptueuses
Ces langueurs qui s’en vont en de tendres sanglots ;
La fortune, les ris, et les choses heureuses,
Catinetta mia, voilà quels sont vos lots !
Quand vous prendrez le deuil d’une prompte jeunesse,
Et que vous sentirez les doigts de la vieillesse
De jours d’or et de soie, hélas ! brouiller le fil !
Quand tout vous fera mal, et le bonheur des autres,
Ces plaisirs enivrants qui ne sont plus les vôtres,
Tout, jusqu’au souvenir ? — Que vous restera-t-il ?
Nostre Aurore vermeille
Sommeille,
Qu’on se taise à l’entour,
Et qu’on ne la resveille
Que pour donner le jour.
Vostre beauté divine,
Assassine
Nos coeurs par ses beaux yeux,
C’est la belle Lucine,
Le chefd’oeuvre des Cieux.
En vous, belle Julie,
S’allie
La Grace et la bonté,
Et la Vertu remplie
D’attraits et de beauté.
Vous estes accomplie,
Julie,
Plus belle que le jour,
Et chacun vous publie
L’ornement de la Cour.
La beauté d’Angelique
Est unique,
Et ses yeux nos vainqueurs,
Ont un secret magique
Pour gagner tous les coeurs.
