J’ai balayé les feuilles mortes
Ceux qui passent
Ne se rendent compte de rien.

Dans le soir
Sur une seule patte
Moineau boitillant.

Sur la grève
J’ai beau me retourner
Plus de trace de pas.

Au milieu du brouillard épais
Le bruit de l’eau
Vers lequel je me dirige.

Il n’y a rien
Dans le tiroir du bureau
Que j’ai ouvert histoire de voir.

Pour cuire des haricots
Tout ce jour
Était à moi.

J’ai manqué mon coup
La tête du clou
Est toute tordue.

Dénigrer autrui ?
Je me lave l’esprit
En écossant mes pois.