L’étoile Qui File

Petite étoile, au sein des vastes cieux,
Toi que suivaient et mon cœur et mes yeux,
Toi dont j’aimais la lumière timide,
Où t’en vas-tu dans ta course rapide ?
Ah ! j’espérais que, dans ce ciel d’azur,
Du moins pour toi le repos était sûr.
Pourquoi t’enfuir, mon étoile chérie ?
Pourquoi quitter le ciel de ma patrie ?

Mon cœur connut le bonheur et l’amour :
Amour, bonheur, tout n’a duré qu’un jour.
Près d’un ami, je cherchai l’espérance…
Et mon ami m’oublia dans l’absence !
Le cœur brisé, j’aimais encor les fleurs,
Quand je les vis se faner sous mes pleurs ;
Au ciel alors, pour n’être plus trahie,
J’avais aimé…. l’étoile qui m’oublie !

Adieux à toi, belle étoile du soir !
Adieux à toi, toi, mon dernier espoir !…
Errante au ciel comme moi sur la terre,
En d’autres lieux va briller ta lumière.
Rien n’est constant pour moi que la douleur,
Rien ici-bas n’a voulu de mon cœur ;
Autour de moi, tout est sombre et se voile,
Et tout me fuit… même au ciel, une étoile !

L’hirondelle

Ô petite hirondelle
Qui bats de l’aile,
Et viens contre mon mur,
Comme abri sûr,
Bâtir d’un bec agile
Un nid fragile,
Dis-moi, pour vivre ainsi
Sans nul souci,
Comment fait l’hirondelle
Qui bat de l’aile ?

Moi, sous le même toit, je trouve tour à tour
Trop prompt, trop long, le temps que peut durer un jour.
J’ai l’heure des regrets et l’heure du sourire,
J’ai des rêves divers que je ne puis redire ;
Et, roseau qui se courbe aux caprices du vent,
L’esprit calme ou troublé, je marche en hésitant.
Mais, du chemin je prends moins la fleur que l’épine,
Mon front se lève moins, hélas ! qu’il ne s’incline ;
Mon cœur, pesant la vie à des poids différents,
Souffre plus des hivers qu’il ne rit des printemps.

Ô petite hirondelle
Qui bats de l’aile,
Et viens contre mon mur,
Comme abri sûr,
Bâtir d’un bec agile
Un nid fragile,
Dis-moi, pour vivre ainsi
Sans nul souci,
Comment fait l’hirondelle
Qui bat de l’aile ?

J’évoque du passé le lointain souvenir ;
Aux jours qui ne sont plus je voudrais revenir.
De mes bonheurs enfuis, il me semble au jeune agi
N’avoir pas à loisir savouré le passage,
Car la jeunesse croit qu’elle est un long trésor,
Et, si l’on a reçu, l’on attend plus encor.
L’avenir nous parait l’espérance éternelle,
Promettant, et restant aux promesses fidèle ;
On gaspille des biens que l’on rêve sans fin…
Mais, qu’on voudrait, le soir, revenir au matin !

Ô petite hirondelle
Qui bats de l’aile,
Et viens contre mon mur,
Comme abri sûr,
Bâtir d’un bec agile
Un nid fragile,
Dis-moi, pour vivre ainsi
Sans nul souci,
Comment fait l’hirondelle
Qui bat de l’aile ?

De mes jours les plus doux je crains le lendemain,
Je pose sur mes yeux une tremblante main.
L’avenir est pour nous un mensonge, un mystère ;
N’y jetons pas trop tôt un regard téméraire.
Quand le soleil est pur, sur les épis fauchés
Dormons, et reposons longtemps nos fronts penchés ;
Et ne demandons pas si les moissons futures
Auront des champs féconds, des gerbes aussi mûres.
Bornons notre horizon…. Mais l’esprit insoumis
Repousse et rompt le frein que lui-même avait mis.

Ô petite hirondelle
Qui bats de l’aile,
Et viens contre mon mur,
Comme abri sûr,
Bâtir d’un bec agile
Un nid fragile,
Dis-moi, pour vivre ainsi
Sans nul souci,
Comment fait l’hirondelle
Qui bat de l’aile ?

Souvent de mes amis j’imagine l’oubli :
C’est le soir, au printemps, quand le jour affaibli
Jette l’ombre en mon cœur ainsi que sur la terre ;
Emportant avec lui l’espoir et la lumière ;
Rêveuse, je me dis :  » Pourquoi m’aimeraient-ils ?
De nos affections les invisibles fils
Se brisent chaque jour au moindre vent qui passe,
Comme on voit que la brise enlève au loin et casse
Ces fils blancs de la Vierge, errants au sein des cieux ;
Tout amour sur la terre est incertain comme eux !  »

Ô petite hirondelle
Qui bats de l’aile,
Et viens contre mon mur,
Comme abri sûr,
Bâtir d’un bec agile
Un nid fragile,
Dis-moi, pour vivre ainsi
Sans nul souci,
Comment fait l’hirondelle
Qui bat de l’aile ?

C’est que, petit oiseau, tu voles loin de nous ;
L’air qu’on respire au ciel est plus pur et plus doux.
Ce n’est qu’avec regret que ton aile légère,
Lorsque les cieux sont noirs, vient effleurer la terre.
Ah ! que ne pouvons-nous, te suivant dans ton vol,
Oubliant que nos pieds sont attachés au sol,
Élever notre cœur vers la voûte éternelle,
Y chercher le printemps comme fait l’hirondelle,
Détourner nos regards d’un monde malheureux,
Et, vivant ici-bas, donner notre âme aux cieux !

Ô petite hirondelle
Qui bats de l’aile,
Et viens contre mon mur,
Comme abri sûr,
Bâtir d’un bec agile
Un nid fragile,
Dis-moi, pour vivre ainsi
Sans nul souci,
Comment fait l’hirondelle
Qui bat de l’aile ?

Ne M’aimez Pas

Ne m’aimez pas !… Je veux pouvoir prier pour vous,
Comme pour les amis dont le soir, à genoux,
Je me souviens — afin qu’éloignant la tempête,
Dieu leur donne un ciel pur pour abriter leur tête.

Je veux, de vos bonheurs, prendre tout haut ma part,
Le front calme et serein, sans craindre aucun regard ;
Je veux, quand vous entrez, vous donner un sourire,
Trouver doux de vous voir, en osant vous le dire.

Je veux, si vous souffrez, partageant vos destins,
Vous dire :  » Qu’avez-vous ?  » et vous tendre les mains.
Je veux, si par hasard votre raison chancelle,
Vous réserver l’appui de l’amitié fidèle,
Et qu’entraîné par moi dans le sentier du bien,
Votre pas soit guidé par la trace du mien.

Je veux, si je me blesse aux buissons de la route,
Vous chercher du regard, et sans crainte, sans doute,
Murmurer à voix basse :  » Ami, protégez-moi !  »
Et prenant votre bras, m’y pencher sans effroi.

Je veux qu’en nos vieux jours, au déclin de la vie,
Nous détournant pour voir la route… alors finie,
Nos yeux, en parcourant le long sillon tracé,
Ne trouvent nul remords dans les champs du passé.

Laissez les sentiments qu’on brise ou qu’on oublie ;
Gardons notre amitié, que ce soit pour la vie !
Votre sœur, chaque jour, vous suivra pas à pas…
Oh ! je vous en conjure, ami, ne m’aimez pas !

Pétition D’une Fleur

À une dame châtelaine.
(Pour la construction d’une serre.)

Pauvre fleur, qu’un rayon du soleil fit éclore,
Pauvre fleur, dont les jours n’ont qu’une courte aurore,
Il me faut, au printemps, le soleil du bon Dieu,
Et quand l’hiver arrive, un asile et du feu.
On m’a dit — j’en frémis ! — qu’au foyer de la serre
Je n’aurai plus ma place, et mourrai sur la terre
Au jour où l’hirondelle, en fuyant les frimas,
Vole vers les pays où l’hiver ne vient pas.
Et moi, qui de l’oiseau n’ai pas l’aile légère,
Sur toi, contre le froid, j’avais compté, ma mère !
Pourquoi m’abandonner ? Pauvre petite fleur,
Ne t’ai-je pas offert l’éclat de ma couleur,
Mon suave parfum, jusqu’aux jours de l’automne ?
Ne t’ai-je pas donné ce que le ciel me donne ?

Si tu savais, ma mère, il est dans ce vallon,
Non loin de ton domaine, un jeune papillon
Qui versera des pleurs, et mourra de sa peine,
En ne me voyant plus à la saison prochaine.
Des sucs des autres fleurs ne voulant se nourrir,
Fidèle à son amie, il lui faudra mourir !…
Puis une abeille aussi, sur mon destin, s’alarme :
Sur ses ailes j’ai vu briller plus d’une larme ;
Elle m’aime, et m’a dit que jamais, sous le ciel,
Jeune fleur dans son sein n’avait eu plus doux miel.
Souvent une fourmi, contre le vent d’orage,
Vient chercher vers le soir l’abri de mon feuillage.
Te parlerai-je aussi de l’insecte filant,
Qui, sur mes verts rameaux s’avançant d’un pas lent,
De son réseau léger appuyé sur ma tige,
À tout ce qui dans l’air ou bourdonne ou voltige,
Tend un piège adroit, laborieux labeur
Que ta main va détruire en détruisant ma fleur ?
Et puis, quand vient la nuit, un petit ver qui brille
Me choisit chaque soir, et son feu qui scintille,
Lorsque mes sœurs n’ont plus pour elles que l’odeur,
Me permet de montrer l’éclat de ma couleur.

Tu vois, je suis aimée ! et cette heureuse vie,
Me serait, à l’hiver, par tes ordres ravie ?…
C’est ton or qui m’a fait quitter mon beau pays,
Où, des froids ouragans je n’avais nuls soucis ;
Aussi je pleurais bien au moment du voyage…
— L’exil est un malheur qu’on comprend à tout âge !
Mais une vieille fleur, estimée en tous lieux,
M’a dit qu’auprès de toi mon sort serait heureux ;
Qu’elle avait souvenir, jusques en sa vieillesse,
D’avoir fleuri pour toi du temps de sa jeunesse ;
Qu’aussitôt qu’on te voit, t’aimer est un devoir,
Qu’aimer paraît bien doux quand on vient de te voir ;
Que tu n’as pas un cœur qui trompe l’espérance,
Que les amis te sont plus chers dans la souffrance,
Et que petite fleur, flétrie et sans odeur,
Trouverait à l’hiver pitié pour son malheur ;
Que tout ce qui gémit, s’incline, souffre et pleure,
Cherche, sans se tromper, secours dans ta demeure ;
Que, tes soins maternels éloignant les autans,
Auprès de toi toujours on se croit au printemps !

Allons, construis pour nous une heureuse retraite,
Et Dieu te bénira… car c’est lui qui m’a faite,
Et simple fleur des champs, quoique bien loin des cieux,
Comme le chêne altier, trouve place à ses yeux.

Séparation

I.

Le ciel est calme et pur, la terre lui ressemble ;
Elle offre avec orgueil au soleil radieux
L’essaim tourbillonnant de ses enfants heureux.
Dans les parvis sacrés, la foule se rassemble.
Ô vous…. qui vous aimez et qui restez ensemble !
Vous qui pouvez encor prier en souriant,
Un mot à Dieu pour ceux qui pleurent en priant,
Vous qui restez ensemble !

Soleil ! du voyageur, toi, le divin secours,
En tous lieux brilles-tu comme au ciel de la France ?
N’as-tu pas en secret, parfois, de préférence,
Comme un cœur a souvent de secrètes amours ?
Ou, pour tous les pays, as-tu donc de beaux jours ?
Oh ! d’un rayon ami, protège le voyage !
Sur le triste exilé qui fuit loin du rivage,
Soleil, brille toujours !

Brise de nos printemps, qui courbes chaque branche,
Dont le souffle léger vient caresser les fleurs
Et s’imprègne en passant de leurs fraîches odeurs !
Au loin, du faible esquif qui s’incline et se penche,
Enfles-tu doucement l’humide voile blanche ?
Brise, sois douce et bonne au vaisseau qui s’enfuit ;
Comme un ange gardien, surveille jour et nuit
L’humide voile blanche.

Mer, dont l’immensité se dérobe à mes yeux !
Arrête la fureur de ta vague écumante,
Étouffe l’ouragan dont la voix se lamente,
Endors tes flots profonds, sombre miroir des cieux.
Que ton onde sommeille à l’heure des adieux ;
Renferme dans ton sein le vent de la tempête,
Et reçois mon ami, comme un ami qu’on fête,
À l’heure des adieux.

Mais pourquoi de la mer implorer la clémence,
Quand l’univers entier obéit au Seigneur ?
C’est lui qu’il faut prier quand se brise le cœur,
Quand sur nos fronts pâlis vient planer la souffrance,
Quand, pour nos yeux en pleurs, ton aurore commence,
Ô toi, de tous nos jours le jour le plus affreux,
— Que l’on achève seul, que l’on commence à deux
Premier jour de l’absence !

Mais n’est-il pas, mon Dieu ! dans tes divins séjours,
Un ange qui protège à l’ombre de ses ailes
Tous les amours bénis par tes mains paternelles :
Le bon ange, ô mon Dieu, des fidèles amours !
Il s’attriste aux départs et sourit aux retours,
Il rend au pèlerin la route plus unie ;
Oh ! veille donc sur lui, toi qui m’as tant bénie,
Bon ange des amours !

Le ciel est calme et pur, la terre lui ressemble ;
Elle offre avec orgueil au soleil radieux
L’essaim tourbillonnant de ses enfants heureux ;
Dans les parvis sacrés, la foule se rassemble.
Ô vous qui vous aimez et qui restez ensemble,
Vous qui pouvez encor prier en souriant,
Un mot à Dieu pour ceux qui pleurent en priant,
Vous qui restez ensemble !

II.

Voici l’heure du bal ; allez, hâtez vos pas !
De ces fleurs sans parfums couronnez voire tête ;
Allez danser ! mon cœur ne vous enviera pas.
Il est dans le silence aussi des jours de fête,
Et des chants intérieurs que vous n’entendez pas !…

Oh ! laissez-moi rêver, ne plaignez pas mes larmes !
Si souvent, dans le monde, on rit sans être heureux,
Que pleurer d’un regret est parfois plein de charmes,
Et vaut mieux qu’un bonheur qui ment à tous les yeux.

Je connais du plaisir le beau masque hypocrite,
La voix au timbre faux, et le rire trompeur
Que vos pleurs en secret vont remplacer bien vite,
Comme un fer retiré des blessures du cœur !

Pour moi, du moins, les pleurs n’ont pas besoin de voile ;
Sur mon front, ma douleur — comme au ciel, une étoile !

Béni sois-tu, Seigneur, qui vers de saints amours,
Toi-même, pour mon cœur, fraya la douce pente,
Comme en des champs fleuris, de l’onde murmurante
La main du laboureur sait diriger le cours !

Oh ! laissez-moi rêver loin du bal qui s’apprête ;
De ces fleurs sans parfums couronnez votre tête,
Allez danser ! mon cœur ne vous enviera pas.
Il est dans le silence aussi des jours de fête,
Et des chants intérieurs que vous n’entendez pas.

Oui, laissez-moi rêver, pour garder souvenance
Du dernier mot d’adieu qui précéda l’absence ;
Laissez vibrer en moi, dans l’ombre et loin du bruit,
Ce triste et doux écho qui me reste de lui !

Plus tard, on me verra me mêler à la foule ;
Mais dans son noir chaos où notre âme s’endort,
Où notre esprit s’éteint, — c’est un bonheur encor
D’espérer au delà de l’heure qui s’écoule,
D’attendre un jour parmi tous les jours à venir,
De marcher grave et triste au milieu de la foule,
Au front, une pensée ; au cœur, un souvenir !

III.

Tu me fuis, belle Étoile, Étoile du retour !
Toi, que mon cœur brisé cherchait avec amour,
Tu quittes l’horizon qu’obscurcit un nuage,
Tu disparais du ciel, tu fuis devant l’orage.
Depuis deux ans, pourtant, partout je te cherchais !
Les yeux fixés sur toi, j’espérais… je marchais.
Comme un phare brillant d’une lumière amie,
De ton espoir lointain, s’illuminait ma vie ;
J’avançais à ton jour, tu m’indiquais le port ;
Pour arriver vers toi, je redoublais d’effort.
De chacun de mes pas je comptais la distance,
Je disais :  » C’est une heure ôtée à la souffrance ;
C’est une heure de moins, entre ce sombre jour
Et le jour radieux qui verra son retour !  »

Étoile d’espérance, appui d’une pauvre âme,
Pourquoi lui ravis-tu ta lumineuse flamme ?
Mon vol s’est arrêté dans ces obscurs déserts,
Mon aile vainement s’agite dans les airs ;
La nuit règne partout. — Sans lumière et sans guide,
En vain, vers l’Orient, de mon regard avide
J’appelle le soleil, qui chaque jour y luit…
Le soleil ne doit pas se lever aujourd’hui !
J’attends, et tour à tour ou je tremble ou j’espère.
Le vent souffle du ciel ou souffle de la terre ;
Il m’emporte à son gré dans son cours tortueux :
Ainsi, tourbillonnant, une feuille légère
Passe d’un noir ravin au calme azur des cieux.

Comme aux buissons l’agneau laisse un peu de sa laine,
Mon âme fatiguée, en sa course incertaine,
À force de douleurs perd l’espoir et la foi,
Et ne sait plus, mon Dieu, lever les yeux vers toi.
Étoile du retour, dissipe les orages !
Toi que j’ai tant priée, écarte les nuages !
Reviens à l’horizon me rendre le bonheur,
Et, du ciel où tu luis à côté du Seigneur,
Fais descendre, le soir, un rayon d’espérance
Sur les cœurs pleins d’amour que déchire l’absence !

La Gitana

Élégie.

J’ai mendié seize ans le pain de chaque jour,
Ce pain noir, accordé, refusé tour à tour ;
Je bois l’eau du torrent, je couche sur la terre ;
Sur le bord d’un chemin j’ai vu mourir ma mère !
Et seule désormais, au loin portant mes pas,
Je souris à la foule et je pleure tout bas.

Je poursuis en tous lieux ma course vagabonde,
Avançant au hasard, je traverse le monde.
— C’est que, dans l’univers, nul pays n’est le mien ;
C’est que j’erre ici-bas, sans amis, sans lien.
Dieu me déshérita dans le commun partage
Des biens qu’il donne à tous pour les jours du voyage ;
Je n’ai reçu du ciel, depuis mes jeunes ans,
Que ma place au soleil, comme la fleur des champs !
Pour nous deux au printemps s’arrêtera la vie,
L’hiver est loin encore… et je tombe flétrie !

Dans ma peuplade errante on citait ma beauté,
Mais pour moi, parmi vous, nul cœur n’a palpité ;
Aux yeux des hommes blancs, je ne puis être belle :
Je ressemble à la nuit, je suis sombre comme elle.
Mon âme est à jamais vouée à la douleur,
Et je n’ai des heureux pas même la couleur !…
Si j’ose quelquefois approcher de leur fête,
C’est qu’aux pieds des passants je viens courber ma tête,
Je viens tendre vers eux une tremblante main ;
Je demande le soir le pain du lendemain,
Et quand, sur les pavés, une légère aumône
Retentit en glissant de la main qui la donne,
Je pars — sûre du moins d’un jour pour avenir !
Puis, lorsqu’à l’horizon la lune va venir,
Comme l’oiseau courbant sa tête sous son aile,
J’attends auprès de lui l’heure où son chant m’appelle.
Si de ma vie, hélas ! je remonte le cours,
Pas un seul souvenir ne marque un de mes jours…

Qu’ai-je dit ! — Au milieu des ennuis que je pleure,
Le passé m’a laissé le souvenir… d’une heure !
Triste et rapide éclair d’un seul instant d’espoir,
Qui laissait en fuyant le ciel encor plus noir.
J’aimai !… croyant l’amour une divine aumône,
Que Dieu réserve à ceux que le monde abandonne !

C’était un soir, je crois, que passant par hasard,
Il arrêta sur moi son triste et doux regard.
 » Ce ciel brûlant,  » dit-il,  » annonce la tempête ;
 » Va chercher, jeune fille, un abri pour ta tête.  »
Sa main en se baissant s’approcha de mes mains…
Et je ne souffris plus des maux qu’il avait plaints !
— Depuis lors, chaque jour, j’allais, sur son passage,
Attendre son regard. À ce muet langage
Tout mon cœur répondait, et ce cœur isolé
Se trouvait, d’un sourire, heureux et consolé !
Je fuyais devant lui ; pour mon sort plein d’alarmes,
Je craignais son argent, ne voulant que ses larmes.
Sans doute, il l’a compris ; par un léger effort,
Un jour, il prit ma main sans y laisser de l’or !
Il la serra. — Voilà, pour le cours de ma vie,
La somme de bonheur que Dieu m’a répartie.

Un soir, près d’une femme, il marchait, parlait bas ;
J’attendis son regard…. son regard ne vint pas !…

J’ai repris, depuis lors, ma course monotone ;
Mais le sol est jonché des feuilles de l’automne ;
Comme elles, m’inclinant sous le souffle de l’air,
Sur l’herbe du coteau, je tombe avant l’hiver !

Sur Les Paroles D’un Croyant

1835.

Seigneur ! vous êtes bien le Dieu de la puissance.
Que deviennent sans vous ces hommes qu’on encense ?
Si d’un souffle divin vous animez leur front,
Ils montent jusqu’aux deux, en saisissant leur lyre !
Votre souffle s’écarte… ils tombent en délire
Dans des gouffres sans fond.

Pourquoi, Dieu créateur, détruisant votre ouvrage,
Du chêne encor debout dessécher le feuillage ?
Magnifique, il planait entre le ciel et nous ;
Sa grandeur expliquait la grandeur infinie,
Il servait de degrés à mon faible génie
Pour monter jusqu’à vous.

Le plus beau de vos dons est la mâle éloquence,
Qui soumet, par un mot, un monde à sa puissance ;
Sceptre, devant lequel tout fléchit et se tait.
Mais le Dieu juste et bon, des talents qu’il nous donne
Demande compte, et dit au pécheur qui s’étonne :
 » Ingrat, qu’en as-tu fait ?  »

Et toi, prêtre du Dieu qui bénit la chaumière,
Qui dit à l’étranger :  » L’étranger est ton frère,
 » Nourrisse s’il a faim, couvre-le s’il est nu ;  »
Du Dieu qui ne voulut qu’un sanglant diadème,
Qui laissa sur la terre un agneau pour emblème ;
Prêtre ! que réponds-tu ?

Tu souris dans tes chants à l’orage qui gronde ;
Son tonnerre lointain fait frissonner le monde :
Il s’ébranle…. et l’espoir illumine ton front.
Baissant à ton niveau le Dieu de l’Évangile,
Ta voix dans les clameurs de la guerre civile,
Ose lancer son nom !

Quand de ce noir chaos s’élève un cri d’alarme,
Pour courir au combat, chacun saisit son arme :
Sur la mer, le vaisseau laisse un sillon de feu ;
Dans nos camps, les canons vomissent la mitraille,
Le vieux soldat saisit son sabre de bataille…
Et toi, tu prends ton Dieu !

Arrête ! Dieu résiste à ton bras téméraire ;
Son temple s’est ému ; des voûtes de Saint-Pierre,
Des portiques de Rome, un cri s’est échappé…
Tandis qu’avec orgueil tu chantais ta victoire,
De ta tète tombait l’auréole de gloire ;
La foudre t’a frappé !

Sur les trônes, ta voix a lancé l’anathème ;
Elle a dit, de nos rois souillant le diadème :
 » Que leur coupe est un crâne où ruisselle le sang.  »
Va ! ne mets pas de frein à ta bouche parjure ;
Les rois n’ont pas de mots pour répondre à l’injure,
C’est Dieu qui les détend !

Quoi ! les rois sont maudits parla bouche d’un prêtre !
Interprète de Dieu, c’est par ce Dieu, ton maître,
Qu’au trône d’Israël Saül fut appelé :
 » Voici l’Oint du Seigneur !  » dit-il à son prophète,
Qu’Israël obéisse ! il est roi ; sur sa tête,
L’huile sainte a coulé.  »

Oh ! rends-nous, Lamennais, le printemps de ta vie,
Ces chants que répétait ma jeune âme ravie ;
Mon cœur ne s’émeut plus aux accents de ta voix ;
De ton noble flambeau s’éteignit la lumière,
Et je pleure, à genoux, dans mon humble prière,
Ta gloire d’autrefois !

Puis, je vais demander au pasteur du village,
Comment on sert le Dieu, qui, détournant l’orage,
Protège dans les champs la gerbe qui mûrit ;
Qui donne au laboureur, de ses mains paternelles,
Le pain de la journée, ainsi qu’aux tourterelles
Le grain qui les nourrit.

Mon âme se repose en la douce parole
Du ministre d’un Dieu qui soutient et console.
Rougis, Esprit brillant, toi qui souffles sur nous,
Au nom du Dieu de paix, le trouble et le carnage ;
Voici les mots sacrés du pasteur du village :
 » Mes frères, aimez-vous ! « 

La Grand-mère

Romance.

Dansez, fillettes du village,
Chantez vos doux refrains d’amour :
Trop vite, hélas ! un ciel d’orage
Vient obscurcir le plus beau jour.

En vous voyant, je me rappelle
Et mes plaisirs et mes succès ;
Comme vous, j’étais jeune et belle,
Et, comme vous, je le savais.
Soudain ma blonde chevelure
Me montra quelques cheveux blancs…
J’ai vu, comme dans la nature,
L’hiver succéder au printemps.

Dansez, fillettes du village,
Chantez vos doux refrains d’amour ;
Trop vite, hélas ! un ciel d’orage
Vient obscurcir le plus beau jour.

Naïve et sans expérience,
D’amour je crus les doux serments,
Et j’aimais avec confiance…
On croit au bonheur à quinze ans !
Une fleur, par Julien cueillie,
Était le gage de sa foi ;
Mais, avant qu’elle fût flétrie,
L’ingrat ne pensait plus à moi !

Dansez, fillettes du Village,
Chantez vos doux refrains d’amour ;
Trop vite, hélas ! un ciel d’orage
Vient obscurcir le plus beau jour.

À vingt ans, un ami fidèle
Adoucit mon premier chagrin ;
J’étais triste, mais j’étais belle,
Il m’offrit son cœur et sa main.
Trop tôt pour nous vint la vieillesse ;
Nous nous aimions, nous étions vieux…
La mort rompit notre tendresse…
Mon ami fut le plus heureux !

Dansez, fillettes du village,
Chantez vos doux refrains d’amour ;
Trop vite, hélas ! un ciel d’orage
Vient obscurcir le plus beau jour.

Pour moi, n’arrêtez pas la danse ;
Le ciel est pur, je suis au port,
Aux bruyants plaisirs de l’enfance
La grand-mère sourit encor.
Que cette larme que j’efface
N’attriste pas vos jeunes cœurs :
Le soleil brille sur la glace,
L’hiver conserve quelques fleurs.

Dansez, fillettes du village,
Chantez vos doux refrains d’amour,
Et, sous un ciel exempt d’orage,
Embellissez mon dernier jour !

Tristesse

Bonheur si doux de mon enfance,
Bonheur plus doux de mon printemps,
Je n’ai plus que la souvenance
De vos courts et joyeux instants.

Triste, sur la rive étrangère,
Je rêve à mon lointain pays,
Et des pleurs mouillent ma paupière
Au souvenir de mes amis.

L’exil a flétri ma jeunesse,
Éteinte en regrets superflus ;
Je gémis et ma main délaisse
La lyre qui ne vibre plus !

Loin du ciel qui la vit éclore,
La fleur sur sa tige languit ;
Et pour chanter quand vient l’aurore,
L’oiseau reste près de son nid.

D’aucun espoir de souvenance
Mon pauvre cœur n’est animé ;
Je sais tous les maux de l’absence…
Il faut rester pour être aimé !

Elle fut trop longue, la vie
Qui voit s’éteindre un souvenir !
Avant d’apprendre qu’on oublie,
La mort ne peut-elle venir ?

Au matin du pèlerinage,
Les amis vous tendent la main ;
Le soir, quand finit le voyage,
Seul, on achève son chemin.

Ma vie, hélas ! commence à peine :
Loin de moi, que de cœurs ont fui !
Un seul sur la terre m’enchaîne,
Je vis et je chante pour lui.

Mais souvent des larmes furtives
Troublent les accents de ma voix ;
Ma lyre a des cordes plaintives,
Où viennent s’arrêter mes doigts.

La voix qui parle d’espérance
Reste muette pour mon cœur,
Mais quand apparaît la souffrance,
Je l’accueille comme une sœur.

Ah ! s’il existe dans ce monde
Des êtres voués aux douleurs,
Qui naissent quand l’orage gronde,
Et ne moissonnent que des pleurs ;

Ne serait-ce point qu’un dieu sage,
De leur mort ayant le secret,
Voulut qu’au printemps de leur âge
Ils s’envolassent sans regret !

La Jeune Fille Et L’ange De La Poésie

cueillie au printemps

Une rose d’un mois d’avril
Sous une étoile qui regarde
Éveilla, malice ou mégarde,
Mon désir pas encor viril.

C’est ta bouche au rose grésil
Qui fut pour ton page, Hildegarde,
Une rose d’un mois d’avril
Sous une étoile qui regarde.

J’ai connu les deuils, le péril,
Depuis, et l’angoisse hagarde !
Mais qu’importe, puisque je garde
Fraîche en mon vieux coeur puéril
Une rose d’un mois d’avril !

Un Jour D’absence

Quand l’horloge a sonné le moment du départ,
Aucune larme, ami, n’a voilé ton regard !
Tu m’as pressé la main… j’ai cru voir un sourire
Se mêler à l’adieu que tu venais me dire ;
Car pour ton cœur, tranquille en pensant au retour,
Ce n’était point partir que s’éloigner un jour.
Et que m’importe à moi que la nuit te ramène !…
Il fait jour et tu pars ! Du coursier qui t’entraîne
Tu déchires les flancs, en disant :  » Au revoir !  »
Mais aujourd’hui me reste avant d’être à ce soir !

À ton dernier regard, pour moi, le temps s’arrête.
Un livre est sous mes yeux, mais mon âme distraite
S’en retourne vers toi ; car nos âmes sont sœurs,
Et j’ai souvent rêvé qu’en des mondes meilleurs,
En des pays lointains, ou dans les cieux peut-être…
Je vivais de ta vie, et nous n’étions qu’un être ;
Mais Dieu brisa notre âme, et de chaque moitié
Il a créé nos cœurs, permettant par pitié
Qu’ils pussent se revoir et s’aimer sur la terre,
Où l’amour leur rendrait leur nature première.

Des pleurs que je répands, tout homme se rirait :
Les chagrins passagers vous cachent leur secret.
Vos cœurs ont des transports et n’ont point de faiblesse ;
Vous pleurez d’un malheur, pleurez-vous de tristesse ?
Vous ne connaissez pas ces noirs pressentiments,
Ces rêves où l’esprit, se forgeant des tourments,
Cherche dans notre amour un sinistre présage,
Comme un soleil trop vif laisse prévoir l’orage !

Reviens d’un seul regard me rendre mon ciel pur,
Reviens, parle, souris, et mon bonheur est sûr.
Aux accents de ta voix s’éloigne la tempête ;
Sur ton sein palpitant, je repose ma tête…
Berce, endors mes terreurs par un doux chant d’amour,
Et laisse-moi sourire et pleurer tour à tour.

Sans crainte, de la mort je serais menacée,
Je mourrais dans tes bras et sur ton cœur pressée !
Mais si tu succombais… alors, sans désespoir,
Comme toi, ce matin, je dirais :  » À ce soir !
De quelques courts instants ton âme me devance,
Attends-moi dans les cieux, ce n’est qu’un jour d’absence ! « 

La Mémoire

Eh bien ! que fais-tu donc, ô Mémoire infidèle ?
Tu ne sais plus ces vers, poésie immortelle,
Consacrés par la gloire et redits en tous lieux !
Ces sublimes accents au rythme harmonieux,
Où d’un poète aimé le génie étincelle,
Mémoire, que fuis-tu, si tu ne les retiens ?
 » Je me souviens !

 » Mais, passant à travers les grands bruits de la terre,
Qui doit se souvenir, hélas ! a trop à faire.
Contre moi, chaque jour, combat l’oubli jaloux :
Je ne puis tout garder, et je choisis pour vous.
Du rayon qui donna la plus fraîche lumière,
D’un suave parfum, de sons éoliens,
Je me souviens.

 » Souvent, abandonnant au burin de l’histoire,
Tout ce qui tient en main le sceptre de la gloire,
Je laisse à tout hasard, au loin, errer mes pas,
Dans des sentiers obscurs où l’on chante tout bas.
Plus attentive alors, moi, pauvre humble Mémoire,
D’espoirs, de doux pensers, rêves aériens,
Je me souviens.

 » Si parfois un ami, triste et rempli d’alarme,
Vient chercher près de vous quelque espoir qui le charme ;
Sa main dans votre main, quand s’entr’ouvre son cœur,
— Le cœur, qui sait si bien parler de la douleur ! —
Du mal de votre ami, d’un regard, d’une larme,
De tout ce qui s’échappe en vos longs entretiens,
Je me souviens.

 » À tout ce qui gémit et pleure dans la vie,
Je prête, en cheminant, une oreille attendrie ;
J’écoute mieux encor ceux qui ne parlent plus,
Les amis d’autrefois au tombeau descendus :
Je fais revivre en moi l’âme qui s’est enfuie ;
Des nœuds qui sont rompus rattachant les liens,
Je me souviens !

 » Assez d’autres sans moi garderont souvenance
De ces vers tant aimés ; qu’importe mon silence !
Quand la gloire a parlé, mes soins sont superflus.  »
— C’est bien ! je suis contente, et ne veux rien de plus
Si, n’oubliant jamais ni bonheur ni souffrance,
Lorsque je vois s’enfuir les plus chers de mes biens,
Tu te souviens !

Une Course Au Champs De Mars

Volez, nobles coursiers, franchissez la distance !
Pour le prix disputé, luttez avec constance !
Sous un soleil de feu, le sol est éclatant ;
Pour vous voir aujourd’hui, tout est bruit et lumière ;
Ainsi qu’un flot d’encens, la légère poussière,
Devant vos pas, s’envole au but qui vous attend.
Que l’air rapide et vif, soulevant vos poitrines,
S’échappe palpitant de vos larges narines !
Laissez sous l’éperon votre flanc s’entr’ouvrir…
Volez, nobles coursiers, dussiez-vous en mourir !

Au milieu des bravos, votre course s’achève ;
Le silence revient — puis, je pense et je rêve…
Notre vie est l’arène où se hâtent nos pas ;
Nous volons vers le but que l’on ne connaît pas.
Fatigués, épuisés, prêts à tomber, qu’importe !
Nous marchons à grands pas, le torrent nous emporte.
Oubliant le passé, repoussant le présent,
Nos regards inquiets se portent en avant ;
Rien n’est beau que plus loin… et notre flanc palpite,
Sous l’éperon caché qui nous dit :  » Marche vite !  »
Nous marchons. — Quelquefois, à travers les déserts,
Une oasis répand ses parfums dans les airs,
Un doux chant retentit sur le bord de la route :

L’oasis, on la fuit ; le chant, nul ne l’écoute.
Sans garder du chemin regret ou souvenir,
D’un avide regard, on cherche l’avenir ;
L’avenir, c’est le but ! l’avenir, c’est la vie !
Bientôt, à notre gré, la distance est franchie ;
Haletants de la course, épuisés de l’effort,
Nous touchons l’avenir… L’avenir, c’est la mort !

Qu’ai-je dit ? — Ô mon Dieu ! toi qui m’entends, pardonne !…
L’avenir, c’est le ciel, où ton soleil rayonne
Sans que la nuit succède à l’éclat d’un beau jour,
Sans que l’oubli succède aux paroles d’amour !
L’avenir, c’est le ciel où s’arrête l’orage !
C’est le port qui reçoit les débris du naufrage ;
C’est la fin des regrets ; c’est l’éternel printemps ;
C’est l’ange dont la voix a de divins accents.
L’avenir, ô mon Dieu ! c’est la sainte auréole
Que pose sur nos fronts ta main qui nous console.
Oui, marchons ! et vers toi levant souvent les yeux,
Avançons vers le but que nous montrent les cieux.

Chut ! voici le signal, franchissez la distance.
Volez, nobles coursiers, luttez avec constance !
Sous un soleil de feu, le sol est éclatant ;
Pour vous voir aujourd’hui, tout est bruit et lumière ;
Ainsi qu’un flot d’encens, la légère poussière,
Devant vos pas, s’envole au but qui vous attend.
Que l’air rapide et vif, soulevant vos poitrines,
S’échappe palpitant de vos larges narines !
Laissez sous l’éperon votre flanc s’entr’ouvrir…
Volez, nobles coursiers, dussiez-vous en mourir !

La Sérénade

Mère, quel doux chant me réveille ?
Minuit ! c’est l’heure où l’on sommeille.
Qui peut, pour moi, venir si tard
Veiller et chanter à l’écart ?

Dors, mon enfant, dors ! c’est un rêve.
En silence la nuit s’achève,
Mon front repose auprès du tien,
Je l’embrasse et je n’entends rien.
Nul ne donne de sérénade
À toi, ma pauvre enfant malade !

Ô mère ! ils descendent des cieux,
Ces sons, ces chants harmonieux ;
Nulle voix d’homme n’est si belle,
Et c’est un ange qui m’appelle !
Le soleil brille, il m’éblouit…
Adieu, ma mère, bonne nuit !

Le lendemain, quand vint l’aurore,
La blanche enfant dormait encore ;
Sa mère l’appelle en pleurant,
Nul baiser n’éveille l’enfant…
Son âme s’était envolée
Quand les chants l’avaient appelée.

Une Croix Sur Le Bord D’un Chemin

Sur le bord du chemin, que j’aime à voir l’oiseau,
Fuyant le nid léger que balance l’ormeau,
Prendre le grain qu’il porte à sa couvée éclose,
Les premiers jours de mai, quand s’entr’ouvre la rose.

Sur le bord du chemin, que j’aime l’églantier,
De pétales dorés parsemant le sentier,
Disant que l’hiver fuit avec neige et froidure,
Qu’un sourire d’avril ramène la verdure.

Sur le bord du chemin, que j’aime à voir les fleurs
Dont les hommes n’ont pas combiné les couleurs ;
Les fleurs des malheureux, qu’aux malheureux Dieu donne,
Du Dieu qui songe à tous, aimable et sainte aumône.

Sur le bord du chemin, que j’aime le ruisseau,
Qui, sous le nénuphar, sous l’aulne et le roseau,
Me cache ses détours, mais qui murmure et chante,
S’emparant en fuyant de ma pensée errante.

Sur le bord du chemin, que j’aime le berger,
Son vieux chien vigilant, son chalumeau léger ;
La cloche du troupeau, triste comme une plainte,
Qui s’arrête parfois, puis qui s’ébranle et tinte.

Sur le bord du chemin, que j’aime mieux encor
La simple croix de bois, sans sculpture, sans or ;
À ses pieds, une fleur humide de rosée,
Par l’humble laboureur, humblement déposée.

Sur le bord du chemin, la fleur se fanera,
Les troupeaux partiront, le ruisseau tarira ;
Tout se flétrit et meurt, quand s’enfuit l’hirondelle ;
Mais la croix restera saintement immortelle !

Sur le bord du chemin, tout varie en son cours,
Le ciel seul, à notre âme, osa dire : Toujours !
Et quand nos cœurs brisés s’agitent dans le doute,
Qu’il est bon de trouver une croix sur la route !

Sur le bord du chemin, les paroles d’amour,
Murmure harmonieux qui ne dure qu’un jour,
S’en vont avec le vent, aussi légère chose
Qu’un chant d’oiseau dans l’air ou qu’un parfum de rose.

Sur le bord du chemin, on tombe avant le soir,
Les pieds tout déchirés et le cœur sans espoir ;
Pèlerin fatigué que poursuivit l’orage,
On s’assied sur la route à moitié du voyage.

Sur le bord du chemin, ô croix ! reste pour moi !
Mes yeux ont moins de pleurs en se levant vers toi.
Tu me montres le but ; une voix qui console,
Dans le fond de mon cœur, semble être ta parole :

 » Sur le bord du chemin, si ton cœur affaibli
Souffre d’isolement, de mécompte et d’oubli,
Ô pauvre ami blessé qui caches ta souffrance,
Viens t’asseoir à mes pieds, car je suis l’espérance !  »

Sur le bord du chemin, ainsi parle la croix,
Consolant les bergers et consolant les rois,
Offrant à tout passant son appui tutélaire…
Car tout cœur qui palpite a souffert sur la terre !