À Marcelle – La Cigale Et Le Poète

Tristan Corbière


Le poète ayant chanté,
Déchanté,
Vit sa Muse, presque bue,
Rouler en bas de sa nue
De carton, sur des lambeaux
De papiers et d’oripeaux.
Il alla coller sa mine
Aux carreaux de sa voisine,
Pour lui peindre ses regrets
D’avoir fait Oh : pas exprès !
Son honteux monstre de livre !…
‘ Mais : vous étiez donc bien ivre ?
Ivre de vous !… Estce mal ?
Écrivain public banal !
Qui pouvait si bien le dire…
Et, si bien ne pas l’écrire !
J’y pensais, en revenant…
On n’est pas parfait, Marcelle…
Oh ! c’est tout comme, ditelle,
Si vous chantiez, maintenant ! ‘