Do, L’enfant, Do

Buona vespre ! Dors : Ton bout de cierge

On l’a posé là, puis on est parti.

Tu n’auras pas peur seul, pauvre petit ?

C’est le chandelier de ton lit d’auberge.
Du fesse-cahier ne crains plus la verge,

Va ! De t’éveiller point n’est si hardi.

Buona sera ! Dors : Ton bout de cierge
Est mort. Il n’est plus, ici, de concierge :

Seuls, le vent du nord, le vent du midi

Viendront balancer un fil-de-la-Vierge.

Chut ! Pour les pieds-plats, ton sol est maudit.

– Buona notte ! Dors : Ton bout de cierge