En Hiver La Terre Pleure

Victor Hugo


Il n’est homme en l’Univers
Qui ne me couvre de blâme,
S’il estime que mes Vers
Soyent l’image de mon Ame.

Ils appellent le blanc, blanc.
Leur langage net et franc
Fait la figue à la contrainte.

Je l’advoüe. Il est certain,
Ma plume est une putain,
Mais ma vie est une sainte.