La Cigale Et Le Poète

Tristan Corbière


Le poète ayant chanté,

Déchanté,

Vit sa Muse, presque bue,

Rouler en bas de sa nue

De carton, sur des lambeaux

De papiers et d’oripeaux.

Il alla coller sa mine

Aux carreaux de sa voisine,

Pour lui peindre ses regrets

D’avoir fait Oh : pas exprès !

Son honteux monstre de livre !

–  » Mais : vous étiez donc bien ivre ?

– Ivre de vous ! Est-ce mal ?

– Écrivain public banal !

Qui pouvait si bien le dire

Et, si bien ne pas l’écrire !

– J’y pensais, en revenant

On n’est pas parfait, Marcelle

– Oh ! c’est tout comme, dit-elle,

Si vous chantiez, maintenant !