Avec les doigts de ma torture Gratteurs de mauvaise écriture, Maniaque inspecteur de maux, J’écris encor des mots, des mots Quant à mon âme, elle est partie. Morosement et pour extraire L’arrière-faix de ma colère, Aigu d’orgueil, crispé d’effort, Je râcle en vain mon cerveau mort. Quant à mon âme,…