Recueil : Les Heures Du Soir

Viens jusqu’à notre seuil répandre Ta blanche cendre Ô neige pacifique et lentement tombée : Le tilleul du jardin tient ses branches courbées Et plus ne fuse au ciel la légère calandre. Ô neige, Qui réchauffes et qui protèges Le blé qui lève à peine Avec la mousse, avec la…

Sois-nous propice et consolante encor, lumière, Pâle clarté d’hiver qui baignera nos fronts, Quand, tous les deux, l’après-midi, nous nous rendrons Respirer au jardin une tiédeur dernière. Nous t’aimâmes, jadis, avec un tel orgueil, Avec un tel amour bondissant de notre âme Qu’une suprême et douce et bienveillante flamme Nous…

S’il était vrai Qu’une fleur des jardins ou qu’un arbre des prés Pût conserver quelque mémoire Des amants d’autrefois qui les ont admirés Dans leur fraîcheur ou dans leur gloire Notre amour s’en viendrait En cette heure du long regret Confier à la rose ou dresser dans le chêne Sa…

Lorsque ta main confie, un soir des mois torpides, Au cellier odorant les fruits de ton verger, Il me semble te voir avec calme ranger Nos anciens souvenirs parfumés et sapides. Et le goût m’en revient tel qu’il passa jadis Dans l’or et le soleil et le vent sur mes…

Si nos coeurs ont brûlé en des jours exaltants D’une amour claire autant que haute, L’âge aujourd’hui nous fait lâches et indulgents Et paisibles devant nos fautes. Tu ne nous grandis plus, ô jeune volonté, Par ton ardeur non asservie, Et c’est de calme doux et de pâle bonté Que…

Que nous sommes encor heureux et fiers de vivre Quand le moindre rayon entr’aperçu là-haut Illumine un instant les pauvres fleurs de givre Que le gel dur et fin grava sur nos carreaux. L’élan bondit en nous et l’espoir nous emporte, Et notre vieux jardin nous apparaît encor Malgré ses…

Quand le ciel étoilé couvre notre demeure Nous nous taisons durant des heures Devant son feu intense et doux Pour nous sentir, plus fervemment, émus de nous. Les grands astres d’argent tracent là-haut leur route ; Sous les flammes et les lueurs La nuit étend ses profondeurs Et le calme…

Peut-être Lorsque mon dernier jour viendra, Peut-être Qu’à ma fenêtre, Ne fût-ce qu’un instant, Un soleil frêle et tremblotant Se penchera. Mes mains alors, mes pauvres mains décolorées Seront quand même encore par sa gloire dorées ; Il glissera son baiser lent, clair et profond Une dernière fois, sur ma…

Mets ta chaise près de la mienne Et tends les mains vers le foyer Pour que je voie entre tes doigts La flamme ancienne Flamboyer ; Et regarde le feu Tranquillement, avec tes yeux Qui n’ont peur d’aucune lumière Pour qu’ils me soient encore plus francs Quand un rayon rapide…

Lorsque tu fermeras mes yeux à la lumière, Baise-les longuement, car ils t’auront donné Tout ce qui peut tenir d’amour passionné Dans le dernier regard de leur ferveur dernière. Sous l’immobile éclat du funèbre flambeau, Penche vers leur adieu ton triste et beau visage Pour que s’imprime et dure en…

Lorsque s’épand sur notre seuil la neige fine Au grain diamanté, J’entends tes pas venir rôder et s’arrêter Dans la chambre voisine. Tu retires le clair et fragile miroir Du bord de la fenêtre, Et ton trousseau de clefs balle au long du tiroir De l’armoire de hêtre. J’écoute et…

Les menus faits, les mille riens, Une lettre, une date, un humble anniversaire, Un mot que l’on redit comme aux jours de naguère Exalte en ces longs soirs ton coeur comme le mien. Et nous solennisons pour nous ces simples choses Et nous comptons et recomptons nos vieux trésors, Pour…

Les fleurs du clair accueil au long de la muraille Ne nous attendent plus quand nous rentrons chez nous, Et nos étangs soyeux dont l’eau plane s’éraille Ne se prolongent plus sous les cieux purs et doux. Tous les oiseaux ont fui nos plaines monotones Et les pâles brouillards flottent…

Le soir tombe, la lune est d’or. Avant la fin de la journée Va-t’en gaîment jusqu’au jardin Cueillir avec tes douces mains Les quelques fleurs qui n’y sont point encor Tristement, vers la terre, inclinées. Que le feuillage soit déjà blême, qu’importe Je les admire et tu les aimes, Et…

La glycine est fanée et morte est l’aubépine ; Mais voici la saison de la bruyère en fleur Et par ce soir si calme et doux, le vent frôleur T’apporte les parfums de la pauvre Campine. Aime et respire-les, en songeant à son sort Sa terre est nue et rêche…