I Près du fleuve roulant vers l’horizon ses ors Et ses pourpres et ses vagues entre-frappées, S’ouvre et rayonne, ainsi qu’un grand faisceau d’épées, L’abside ardente avec ses sveltes contreforts. La nef allume auprès ses merveilleux décors : Ses murailles de fer et de granit drapées, Ses verrières d’émaux et…
Recueil : Les Moines
Il est des moines doux avec des traits si calmes, Qu’on ornerait leurs mains de roses et de palmes, Qu’on formerait, pour le porter au-dessus d’eux, Un dais pâlement bleu comme le bleu des cieux, Et pour leurs pas foulant les plaines de la vie, Une route d’argent d’un chemin…
On eût dit qu’il sortait d’un désert de sommeil, Où, face à face, avec les gloires du soleil, Sur les pitons brûlés et les rochers austères, S’endorts la majesté des lions solitaires. Ce moine était géant, sauvage et solennel, Son corps semblait bâti pour un œuvre éternel, Son visage, planté…
On trouve encor de grands moines que l’on croirait Sortis de la nocturne horreur d’une forêt. Ils vivent ignorés en de vieux monastères, Au fond du cloître, ainsi que des marbres austères. Et l’épouvantement des grands bois résineux Roule avec sa tempête et sa terreur en eux. Leur barbe flotte…
Ce convers recueilli sous la soutane bise Cachait l’amour naïf d’un saint François d’Assise. Tendre, dévotieux, doux, fraternel, fervent, II était jardinier des fleurs dans le couvent. Il les aimait, le simple, avec toute son âme, Et ses doigts se chauffaient à leurs feuilles de flamme. Elles lui parfumaient la…
I On dirait que le site entier sous un lissoir Se lustre et dans les lacs voisins se réverbère ; C’est l’heure où la clarté du jour d’ombres s’obère, Où le soleil descend les escaliers du soir. Une étoile d’argent lointainement tremblante, Lumière d’or dont on n’aperçoit le flambeau, Se…
Moines, vos chants du soir roulent parmi leurs râles Le flux et le reflux des douleurs vespérales. Lorsque dans son lit froid, derrière sa cloison, Le malade redit sa dernière oraison ; Lorsque la folie arde au coeur les lunatiques, Et que la toux mord à la gorge les étiques…
Et là, ce moine noir, que vêt un froc de deuil, Construit, dans sa pensée, un monument d’orgueil. Il le bâtit, tout seul, de ses mains taciturnes, Durant la veille ardente et les fièvres nocturnes. Il le dresse, d’un jet, sur les Crédos béants, Comme un phare de pierre au…
Moines, vos chants d’aurore ont des élans d’espoir, Et des bruits retombants de cloche et d’encensoir : Quand les regards, suivant leur route coutumière, Montent vers les sommets chercher de la lumière ; Quand le corps, dégourdi des langueurs du réveil, Comme un jardin d’été se déplie au soleil ;…
Je vous invoque ici, Moines apostoliques, Chandeliers d’or, flambeaux de foi, porteurs de feu, Astres versant le jour aux siècles catholiques, Constructeurs éblouis de la maison de Dieu ; Solitaires assis sur les montagnes blanches, Marbres de volonté, de force et de courroux, Prêcheurs tenant levés vos bras à longues…
Moines venus vers nous des horizons gothiques, Mais dont l’âme, mais dont l’esprit meurt de demain, Qui reléguez l’amour dans vos jardins mystiques Pour l’y purifier de tout orgueil humain, Fermes, vous avancez par les routes des hommes, Les yeux hallucinés par les feux de l’enfer, Depuis les temps lointains…
I Dans un pesant repos d’après-midi vermeil, Les stalles en vieux chêne éteint sont alignées, Et le jour traversant les fenêtres ignées Etale, au fond du choeur, des nattes de soleil. Et les moines dans leurs coules toutes les mêmes, – Mêmes plis sur leur manche et mêmes sur leur…